BANDONEÓN / FROM MY POLTRON

ROMÁN GUBERN

2013-01-16T20:16:00.001+01:00

Quien sabe no habla, quien habla no sabe.
Este hombre es un sabio.
Hay que leerle y escucharle

En la Universidad de Costa Rica Octubre 2012
http://www.youtube.com/watch?v=e7CZ8zJ903o
http://www.youtube.com/watch?v=a4LG0Y4_sok

CORTAZAR RAYUELA V

2012-12-13T19:53:00.000+01:00

13
Viene de http://bandonen.blogspot.com.es/2012/11/cortazar-rayuela-4.html

http://www.youtube.com/watch?v=z4xeUry0UTY

Envuelto en humo Ronald largaba disco tras disco casi sin molestarse en
averiguar las preferencias ajenas, y de cuando en cuando Babs se levantaba del
suelo y se ponía también a hurgar en las pilas de viejos discos de 78, elegía cinco
o seis y los dejaba sobre la mesa al alcance de Ronald que se echaba hacia
adelante y acariciaba a Babs que se retorcía riendo y se sentaba en sus rodillas,
apenas un momento porque Ronald quería estar tranquilo para escuchar Don’t
play me cheap.
Satchmo cantaba Don’t you play me cheap
Because I look so meek
y Babs se retorcía en las rodillas de Ronald, excitada por la manera de cantar
de Satchmo, el tema era lo bastante vulgar para permitirse libertades que Ronald
no le hubiera consentido cuando Satchmo cantaba Yellow Dog Blues, y porque en
el aliento que Ronald le estaba echando en la nuca había una mezcla de vodka y
sauerkraut que titilaba espantosamente a Babs. Desde su altísimo punto de mira,
en una especie de admirable pirámide de humo y música y vodka y sauerkraut y
manos de Ronald permitiéndose excursiones y contramarchas, Babs
condescendía a mirar hacia abajo por entre los párpados entornados y veía a
Oliveira en el suelo, la espalda apoyada en la pared contra la piel esquimal,
fumando y ya perdidamente borracho, con una cara sudamericana resentida y
amarga donde la boca sonreía a veces entre pitada y pitada, los labios de Oliveira
que Babs había deseado alguna vez (no ahora) se curvaban apenas mientras el
resto de la cara estaba como lavado y ausente. Por más que le gustara el jazz
Oliveira nunca entraría en el juego como Ronald, para él sería bueno o malo, hot
o cool, blanco o negro, antiguo o moderno, Chicago o New Orleans, nunca el
jazz, nunca eso que ahora eran Satchmo, Ronald y Babs, Baby don’t you play me
cheap because I look so meek, y después la llamarada de la trompeta, el falo amarillo
rompiendo el aire y gozando con avances y retrocesos y hacia el final tres notas
ascendentes, hipnóticamente de oro puro, una perfecta pausa donde todo el
swing del mundo palpitaba en un instante intolerable, y entonces la eyaculación
de un sobreagudo resbalando y cayendo como un cohete en la noche sexual, la
mano de Ronald acariciando el cuello de Babs y la crepitación de la púa mientras
el disco seguía girando y el silencio que había en toda música verdadera se

desarrimaba lentamente de las paredes, salía de debajo del diván, se despegaba
como labios o capullos.
—Ça alors —dijo Etienne.
—Sí, la gran época de Armstrong —dijo Ronald, examinando la pila de discos
que había elegido Babs—. Como el período del gigantismo en Picasso, si quieres.
Ahora están los dos hechos unos cerdos. Pensar que los médicos inventan curas
de rejuvenecimiento... Nos van a seguir jodiendo otros veinte años, verás.
—A nosotros no —dijo Etienne—. Nosotros ya les hemos pegado un tiro en el
momento justo, y ojalá me lo peguen a mí cuando sea la hora.
—La hora justa, casi nada pedís, pibe —dijo Oliveira, bostezando—. Pero es
cierto que ya les pegamos el tiro de gracia. Con una rosa en vez de una bala, por
decirlo así. Lo que sigue es costumbre y papel carbónico, pensar que Armstrong
ha ido ahora por primera vez a Buenos Aires, no te podés imaginar los miles de
cretinos convencidos de que estaban escuchando algo del otro mundo, y
Satchmo con más trucos que un boxeador viejo, esquivando el bulto, cansado y
monetizado y sin importarle un pito lo que hace, pura rutina, mientras algunos
amigos que estimo y que hace veinte años se tapaban las orejas si les ponías
Mahogany Hall Stomp, ahora pagan qué sé yo cuántos mangos la platea para oír
esos refritos. Claro que mi país es un puro refrito, hay que decirlo con todo
cariño.
—Empezando por ti —dijo Perico detrás de un diccionario—. Aquí has
venido siguiendo el molde de todos tus connacionales que se largaban a París
para hacer su educación sentimental. Por lo menos en España eso se aprende en
el burdel y en los toros, coño.
—Y en la condesa de Pardo Bazán —dijo Oliveira, bostezando de nuevo—.
Por lo demás tenés bastante razón, pibe. Yo en realidad donde debería estar es
jugando al truco con Traveler. Verdad que no lo conocés. No conocés nada de
todo eso. ¿Para qué hablar?

BERLUSCONI

2012-12-10T09:08:00.000+01:00

El que faltaba ha vuelto.
Monti gobernaba porque le debaja Berlusconi.
Pero sus problemas judiciales le hacen volver.
¿En qué se basa el éxito popular de este hombre?
Pues muy sencillo, encarna la cristalización de las bajas pasiones del ciudadano medio:
1. Es multimillonario. Se puede permitir los caprichos y excentricidades que le de la gana.
2. Las púberes canéforas le ofrendan el acanto aunque el acanto de las Vitellinas sea de pago-
3. Fútbol. Dueño y factotum del Milán.
Pero sobre todo, cabalga a lomos de TELE5, y de la telecinquización de la vida cotidiana, en el que la salida laboral de los jóvenes es ser tronistas, grandes hermanos o cantantes de fortuna.
Si hasta el slogan está preparado: Sálvame.
Señor sálvanos de Berlusconi y el berlusconismo

PACQUIAO

2012-12-10T08:48:00.002+01:00

Lo que jamás pensábamos ha sucedido. Manny Pacquiao ha sido Manny PacKO.
En un gancho cortísimo Dinamita Márquez tumbó al filipino de forma fulminante.
Es ahora cuando os digo que el mundo se tambalea.
Ya no quedan valores seguros.
http://www.youtube.com/watch?v=4_d4VWMW2dw

ZITARROSA

2012-12-07T20:29:00.002+01:00

El que no conozca a Zitarrosa no conoce nada.
Este montevideano por los cuatro costados, nació y murió en la capital de la República Oriental del Uruguay, nos dejó en 1989.
http://www.youtube.com/watch?v=4bgyqoHcM7k

OSCAR NIEMEYER

2012-12-06T19:03:00.001+01:00

He estado a punto de escribir Oscar Mayer.
Ha muerto Oscar Niemeyer, el padre de Brasilia el sueño futurista de la capital administrativa de los Estados Unidos del Brasil.
Por nueve días no ha llegado a los 105 años.
Contaba Borges que en el velatorio de su madre muerta a los 99 años una señora, me estoy imaginando la clase de señora, dijo -¡Qué pena, por unos meses no ha llegado a los cien años!. A lo que Don Luis respondió algo así como: Señora ¡pero qué culto excesivo al sistema métrico decimal!
Niemeyer ha sido después de Le Corbusier el arquitecto más influyente y al que el sueño megalómano del desarrollismo de los años cincuenta del s.XX le dió una libertad total. Ni Albert Speer el arquitecto de Hitler tuvo la oportunidad de crear la moderna Metrópolis.
Yo pensaba que por fin alguien iba a ser inmortal, pero nada, una nueva decepción.

MAMÁ

2012-12-05T14:30:00.003+01:00

He visto en la programación de la Sala Clamores de Madrid, la actuación el miércoles 19 de diciembre del Grupo Mamá.
Me ha costado un poco identificar el grupo por la foto promocional,

El grupo por lo menos se debería llamar Abuela, por no ir más lejos.
Eso son los peligros de escoger un nombre ñoño, que envejece mal.
Y no digamos los temas ¡Chicas de Colegio! http://www.youtube.com/watch?v=t4T0BgfDaPw

CRISTINA LLISO

2012-12-05T10:54:00.002+01:00

A esta mujer la ha descubierto con treinta años de retraso.
Fue la vocalista de Esclarecidos.
Tras la experiencia de "Lliso", vuelve catorce años después.
http://www.youtube.com/watch?v=LVAN6oE8ei4

http://www.facebook.com/CristinaLlisoOficial

http://www.rockdelux.com/playlist/6179_59720/play/3/index.html

"En otro mundo" la canción de amor más bonita, de amor maduro...

Si Max Brod hubiese obedecido a Kafka, hoy éste para nosotros no hubiese existido.
Probablemente sólo conocemos la obra de un cinco por ciento de los genios. Por deseo de los autores, que se consideran indignos de ser conocidos o porque no han coincidido con los gustos de la época.
Cristina Lliso pertenece a esta estirpe de artistas.

En 1985 con Esclarecidos: Arponera, ya tenía dos hijos
http://www.youtube.com/watch?v=GbUJw7kiYMs

Por amor al comercio
http://www.youtube.com/watch?v=_nZK9DguzmM

Duetos improbables:

1. ¡Con el Drogas de Barricada!

http://www.youtube.com/watch?v=mcURcY24s1o

2. Con Pablo Guerrero

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3. Con Julian Hernández de Siniestro Total al piano.
http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=5s7_-qdqhw4#!

Entrevistas:

1. En RTVE este año.
http://www.rtve.es/alacarta/videos/miradas-2/miradas-2-cristina-lliso/1445984/

2. En Radio3 Siglo XXI 25/06/12. A prtir del minuto 50 aprox.
Una sorpresa: Homenaje a Mari Trini

http://www.rtve.es/alacarta/audios/siglo-21/siglo-21-cristina-lliso-25-06-12/1446300/

3. Cadena SER. Francino. 6 de junio de 2012. Francino va de gracioso.

http://www.ivoox.com/regreso-cristina-lliso-emblema-de-audios-mp3_rf_1294220_1.html

Entrevista Texto:

1. EFE EME. Juan Puchades
http://www.efeeme.com/cristina-lliso-el-regreso-de-una-voz-inolvidable/

2. Popes80: Arancha Moreno

http://www.popes80.com/noticia/index/2760
WEBS:

1.http://www.popdelos80.com/esclarecidos/

GERARDO DÍAZ FERRÁN

2012-12-04T14:35:00.004+01:00

Gerardo Díaz Ferrán ha sido detenido.
Yo ya me lo veía venir.
¿Por qué? Pues muy sencillo, esa pátina de reluciente grasita en su rostro,en su barbilla, como si estuviera permanente comiendo cochinillo, esvos brillos en la frente...Demasiado colesterol. Ya se avisó aquí en la comentada entrada "Bankia y el colesterol".
http://bandonen.blogspot.com.es/2012/05/bankia-y-el-colesterol.html
Pero hay más, el cooperador necesario, cerebro, hombre de paja (no diaria que sosmumalos) lo que quieran es el actual propietario o poseedor, no sé de Nueva Rumasa¡¡¡Ángel de Cabo

Es decir El expresidente de los empresarios españoles tiene de socio al mismo que ese otro gran empresario al que expropiaron los socialistas: Don José María Ruiz-Mateos.

Búfalos disecados y colmillos de elefante, entre los trofeos de Díaz-Ferrán

Encuentran más de 100 trofeos de caza de Díaz Ferrán y Gonzalo Pascual

Pero hay más, la SER nos informa que Díaz Ferrán tenía montones de animales disecados, Búfalos, ciervos, leones,un elefante, no sé si jirafas...¿Les recuerda algo? Sí señor, igual que Roca el de Marbella condenado a veintidós años.
http://www.cadenaser.com/espana/articulo/bufalos-disecados-colmillos-elefante-trofeos-encontrados-diaz-ferran/csrcsrpor/20121204csrcsrnac_17/Tes

LUIS CARANDELL

2012-12-03T09:03:00.001+01:00

El 29 de Agosto pasado se cumplieron diez años, ya, de la muerte de Luis Carandell.
Este hombre con aspecto de amante de Eugenia de Montijo como le definió Haro Tecglen, fue un periodista y escritor único.
Barcelonés, madrileño de adopción, catedrático emértio de españología.
Si Ramón fue el creador de la greguería, sacando el forro a las imágenes, Don Luis fue el creador de otro género, el show celtibérico, "Celtiberia Show", donde se sacaba el forro a la vida española.
El género lo empezó en la mítica Triunfo, y sin embargo no quiso explotar ni encasillarse en su particular descubrimiento.
La revista Triunfo ahora está digitalizada y se puede acceder a toda la colección y por supuesto a la sección de Don Luis

http://www.triunfodigital.com/mostradorn.php?a%F1o=XXV&num=453&imagen=55&fecha=1971-02-06

Aquí una perla celtibérica.

SALVADOR DALI

2012-12-02T21:32:00.001+01:00

“¡Hasta en los bigotes iba yo a superar a Nietzsche! Los míos no serían deprimentes, catastróficos, colmados de música wagneriana y de brumas. Serían afilados, imperialistas, ultrarracionalistas y apuntando hacia el cielo, como los sindicatos verticales españoles.”(Diario de un genio)

.”Los dos Caudillos de España. El primero, Francisco Franco. El segundo,
Velázquez, que cada día está subiendo en el firmamento artístico del mundo. Además, existe
una relación entre los dos. No es idea mía, sino de Eugenio Montes, que escribió que si
España no diese seres de un sosiego casi olímpico y de una seriedad como la de Franco y
Velázquez, éste sería un país de locos...” Diccionario Privado de Salvador Dalí"

"Franco es el mejor escritor del mundo, claro, que nunca ha escrito nada"

Dalí se acogió al régimen de Franco desde primera hora.
Aunque en las adulaciones hay más cachondeo que otra cosa

A continuación tres artículos demoledores de Vicent y dos enlaces interesantes

Manuel Vicent: Año Dalí

http://elpais.com/diario/2003/10/12/ultima/1065909602_850215.html

Cuando Dalí llegó a la Residencia de Estudiantes sólo sabía contar hasta diez y apenas hablaba unas palabras en castellano. Desde la ventana del segundo pabellón Luis Buñuel y Federico García Lorca lo vieron atravesar por primera vez el jardín con la chalina y la melena de bohemio modernista y ambos quedaron enamorados de aquel ser que parecía un arcángel de color limón. A partir de ese momento entre el poeta y el cineasta se estableció una competición sorda para arrebatarse mutuamente aquella presa y esta rivalidad amorosa duró hasta la guerra civil. Uno de los daños de esa tragedia consiste en haber acabado con este triángulo, el más excitante que ha dado nuestra cultura. El poeta fue fusilado, el cineasta fue aventado al exilio, y el pintor aún corrió peor suerte, porque el destino le obligó de por vida a hacer el payaso. Dejarse querer, yendo y viniendo del uno al otro, fue el primer juego surrealista que inició Dalí en la carne de los dos artistas encelados. Agachado sobre el lienzo en el suelo y sin hablar nada, excepto algún vocablo balbucido en ampurdanés, Dalí se pasaba el día entero pintando en la habitación de la Residencia, mientras Lorca y Buñuel hacían el ganso en torno a él, y de los tres, tal vez el aragonés, pese a dárselas de abrupto machista, era el que se sentía más atraído por su desnuda espalda de marfil. Desde la Residencia, este ejemplar asexuado iba a la escuela de Bellas Artes y le daba una peseta a cualquiera de sus compañeros de clase que quisiera llevarle los libros. El escultor Cristino Mallo fue uno de los porteadores de aquellos gruesos volúmenes que el padre de Dalí, notario de Figueres, le compraba a su hijo en Francia, donde venían las primeras reproducciones de Picasso, de Matisse o de Braque, y a través de aquellas estampas penetró la vanguardia en la Escuela de Madrid entre los calamares fritos de la calle Echegaray. Lorca fue el primero en alcanzar la fama. En una carta Dalí le decía: "Federico, si me citas en una de tus entrevistas, te daré dinero". Luego Buñuel le cortó un ojo con una cuchilla de afeitar y lo conquistó para el cine. De forma turbia se enredaban y desenredaban, hasta que la guerra civil produjo entre ellos un silencio de plomo, que en Lorca fue de muerte y en Buñuel de desprecio. Liberado de los celos, Dalí rompió a hablar de forma paranoica e inconexa a lo largo del franquismo para erigirse a sí mismo en un muñeco surrealista y ésa ha sido su mejor creación. Por lo demás, su museo de Figueres es un horror.

"Dali, todavía",

demoledor Vicent, Dice que Dalí era un mal dibujante, siempre he oído lo contrario.

http://elpais.com/diario/1983/06/06/ultima/423698404_850215.html

Aunque Salvador Dalí es un pintor mediocre y un pésimo dibujante, siempre ha dicho cosas muy graciosas. Una vez le preguntaron quién era el mejor escritor del mundo y él contestó: "El mejor escritor del mundo es Franco. Claro que nunca ha escrito nada". A renglón seguido recomendó al caudillo de España que continuara firmando sentencias de muerte porque eso le rejuvenecía mucho. Sucede que en el Ampurdán sopla muy fuerte la tramontana y cualquier huracán deja totalmente zumbado el cerebro. Dentro de ese viento loco, los payeses sueltan animaladas subconscientes. Dalí no ha hecho más que repetir en Nueva York o París frases geniales que había oído a sus paisanos en los bares de Figueras. Sólo por eso pasará a la historia.Este hombre se ha convertido en una prueba terrible para progresistas. Muchos le consideran un ser políticamente repugnante, un artista excelso a quien los dólares han corrompido. Creen que aquel joven aceitunado y surrealista de los años treinta era un revolucionario, un pintor increíble que marcó una época y se disolvió después en pura publicidad. Desde entonces la etiqueta no ha variado. ¿Qué opina usted de Dalí? La respuesta de los progresistas sobre este pájaro raro siempre es la misma. Se trata de un genio, aunque sea de derechas; tiene una mano maestra para el dibujo, pero es un reaccionario. Acaba de levantarse su gran exposición antológica del Museo de Arte Contemporáneo. Se ha visto rodeada de todo el boato oficial y en ella ha habido incluso altercados diplomáticos de bajura entre Madrid y Cataluña.

Cuando ha pasado ya la avalancha es el momento de recordar que Dalí es un pintor esencialmente académico, hortera hasta la cúspide de lo más decorativo, y, sobre todo, que no sabe dibujar. Dentro del panorama internacional del arte ha hecho algunas cosas que no están mal del todo, pero a mí no me cae bien por eso, sino por su talento provocativo para hacer literatura de gran calidad. Dalí es un tipo simpático. Ha ido por la vida soltando burradas graciosísimas y con él ha sucedido una cosa extraña: nadie ha tomado en serio su lengua, que es totalmente borde, y en cambio todo dios ha adorado su pintura, que es una horterada mediocre.

Dalí/2

http://elpais.com/diario/1983/06/12/ultima/424216805_850215.html

Por si no ha quedado claro, hay que insistir en un punto. Dalí no es un payaso ni un loco, sino un pintor mediocre, un superrealista de segunda y sobre todo un mal dibujante que ha enmascarado la mediana calidad de su obra con el formidable discurso de su vida. La exposición antológica en Madrid, abierta por el Rey de España, visitada o consumida por 300.000 personas, y la reciente inauguración en Barcelona, montada con la máxima carga de honor posible, han constituido dos ceremonias de devoración masiva que indican la poderosa atracción ejercida por un enorme contexto. Uno debe felicitarse por ello, porque Dalí se lo merece.Durante más de 60 años, no ha bajado las defensas ni un solo día, no ha tenido un minuto de desaliento, no ha dejado una fisura en la coherencia rigurosa, casi científica, de su aparente locura. En eso ha sido un titán. A su debido tiempo, había que llevar un geranio en la pipa, romper un escaparate en Nueva York, pasear un pavo atado con una cadena por las calles de París, engomarse los cuernos del bigote para dejarlos de guardia, inocular al público la vacuna periódica de una frase, respuesta, manifestación detonante que chocara contra la sensibilidad de una época. Ir de reaccionario brutal cuando todo el mundo toma papilla de izquierdas le ha sido muy rentable, inmolarse como un loco o un payaso diariamente era necesario para que el resplandor de esa hoguera cegara su esterilidad estética de pintor. No se trata de un truco publicitario sino de lo contrario. El objetivo consistía en desviar la atención hacia la zona literaria o discursiva del autor donde él reina como un maestro.

Cualquiera que esté en esto sabe que, en materia de arte, la habilidad es el resultado de una impotencia creativa. Dalí ha sido un gran habilidoso sin genio que no ha logrado sacar su pintura de la academia ni su dibujo del manierismo por mucho que les retuerza el cuello a las formas. Picasso o Matisse transmiten en una sola línea más ideas, sensaciones o sentimientos, crean más mundo en. una pincelada que Dalí en toda su obra. Pero una vez más el discurso ha funcionado. La pintura de Dalí tendrá ya siempre una lectura genial a través de la genialidad de su persona. Los significados se han invertido.

Enlaces:

http://serbal.pntic.mec.es/~cmunoz11/burgos39.pdf

Excelente artículo en blog: Dalí, El genio chapucero http://www.escaner.cl/escaner20/lector.htm

ROMPETECHOS

2012-12-02T01:13:00.001+01:00

Errores de lectura cometidos por ser miope. Verídicos.

- Filósofos prostáticos. Decía: Filósofos presocráticos
- Escritor mileurista. Decía: Escritor milenarista
- Amador de los arios Decía: Amador de los Ríos.
- El Getafe ganó por la minina, Decía: El Getafe ganó por la mínima.

CHISTES

2012-12-02T00:56:00.002+01:00

Lo que más me gustan son los chistes cortos:

Navidad. Digamos 23 de diciembre, Mercado. Pescadería. Puede ser La Boquería, pueden ser las
Pescaderías Coruñesas.

Cliente: Por favor, me pone un duro de angulas.
Pescadero: Qué prefiere de la parte de la cabeza?

- ¿Le gusta el tenis?
- Noooooooo.

http://www.youtube.com/watch?v=1REwHGEN84k

CORTAZAR. RAYUELA 4

2012-11-30T15:01:00.002+01:00

Viene de http://bandonen.blogspot.com.es/2012/04/cortazar.html

12

http://www.youtube.com/watch?v=zUFg6HvljDE

A Gregorovius siempre le habían gustado las reuniones del Club, porque en

realidad eso no era en absoluto un club y respondía así a su más alto concepto

del género. Le gustaba Ronald por su anarquía, por Babs, por la forma en que se

estaban matando minuciosamente sin importárseles nada, entregados a la lectura

de Carson McCullers, de Miller, de Raymond Queneau, al jazz como un modesto

ejercicio de liberación, al reconocimiento sin ambages de que los dos habían

fracasado en las artes. Le gustaba, por así decirlo, Horacio Oliveira, con el que

tenía una especie de relación persecutoria, es decir que a Gregorovius lo

exasperaba la presencia de Oliveira en el mismo momento en que se lo

encontraba, después de haberlo estado buscando sin confesárselo, y a Horacio le

hacían gracia los misterios baratos con que Gregorovius envolvía sus orígenes y

sus modos de vida, lo divertía que Gregorovius estuviera enamorado de la Maga

y creyera que él no lo sabía, y los dos se admitían y se rechazaban en el mismo

momento, con una especie de torear ceñido que era al fin y al cabo uno de los

tantos ejercicios que justificaban las reuniones del Club. Jugaban mucho a

hacerse los inteligentes, a organizar series de alusiones que desesperaban a la

Maga y ponían furiosa a Babs, les bastaba mencionar de paso cualquier cosa,

como ahora que Gregorovius pensaba que verdaderamente entre él y Horacio

había una especie de persecución desilusionada, y de inmediato uno de ellos

citaba al mastín del cielo, I fled Him, etc., y mientras la Maga los miraba con una

especie de humilde desesperación, ya el otro estaba en el volé tan alto, tan alto

que a la caza le di alcance, y acababan riéndose de ellos mismos pero ya era

tarde, porque a Horacio le daba asco ese exhibicionismo de la memoria

asociativa, y Gregorovius se sentía aludido por ese asco que ayudaba a suscitar,

y entre los dos se instalaba como un resentimiento de cómplices, y dos minutos

después reincidían, y eso, entre otras cosas, eran las sesiones del Club.

—Pocas veces se ha tomado aquí un vodka tan malo —dijo Gregorovius

llenando el vaso—. Lucía, usted me estaba por contar de su niñez. No es que me

cueste imaginármela a orillas del río, con trenzas y un color rosado en las

mejillas, como mis compatriotas de Transilvania, antes de que se le fueran

poniendo pálidas con este maldito clima luteciano.

—¿Luteciano? —preguntó la Maga.

Gregorovius suspiró. Se puso a explicarle y la Maga lo escuchaba

humildemente y aprendiendo, cosa que siempre hacía con gran intensidad hasta

que la distracción venía a salvarla. Ahora Ronald había puesto un viejo disco de

Hawkins, y la Maga parecía resentida por esas explicaciones que le estropeaban

la música y no eran lo que ella esperaba siempre de una explicación, una

cosquilla en la piel, una necesidad de respirar hondo como debía respirar

Hawkins antes de atacar otra vez la melodía y como a veces respiraba ella

cuando Horacio se dignaba explicarle de veras un verso oscuro, agregándole esa

otra oscuridad fabulosa donde ahora, si él le hubiese estado explicando lo de los

lutecianos en vez de Gregorovius, todo se hubiera fundido en una misma

felicidad, la música de Hawkins, los lutecianos, la luz de las velas verdes, la

cosquilla, la profunda respiración que era su única certidumbre irrefutable, algo

sólo comparable a Rocamadour o la boca de Horacio o a veces un adagio de

Mozart que ya casi río se podía escuchar de puro arruinado que estaba el disco.

—No sea así —dijo humildemente Gregorovius—. Lo que yo quería era

entender un poco mejor su vida, eso que es usted y que tiene tantas facetas.

—Mi vida —dijo la Maga—. Ni borracha la contaría. Y no me va a entender

mejor porque le cuente mi infancia, por ejemplo. No tuve infancia, además.

—Yo tampoco. En Herzegovina.

—Yo en Montevideo. Le voy a decir una cosa, a veces sueño con la escuela

primaria, es tan horrible que me despierto gritando. Y los quince años, yo no sé si

usted ha tenido alguna vez quince años.

—Creo que sí —dijo Gregorovius inseguro.

—Yo sí, en una casa con patio y macetas donde mi papá tomaba mate y leía

revistas asquerosas. ¿A usted le vuelve su papá? Quiero decir el fantasma.

—No, en realidad más bien mi madre —dijo Gregorovius—. La de Glasgow,

sobre todo. Mi madre en Glasgow a veces vuelve, pero no es un fantasma; un

recuerdo demasiado mojado, eso es todo. Se va con alka seltzer, es fácil.

¿Entonces a usted...?

—Qué sé yo —dijo la Maga, impaciente—. Es esa música, esas velas verdes,

Horacio ahí en ese rincón, como un indio. ¿Por qué le tengo que contar cómo

vuelve? Pero hace unos días me había quedado en casa esperando a Horacio, ya

había caído la noche, yo estaba sentada cerca de la cama y afuera llovía, un poco

como en ese disco. Sí, era un poco así, yo miraba la cama esperando a Horacio,

no sé cómo la colcha de la cama estaba puesta de una manera, de golpe vi a mi

papá de espaldas y con la cara tapada como siempre que se emborrachaba y se

iba a dormir. Se veían las piernas, la forma de una mano sobre el pecho. Sentí

que se me paraba el pelo, quería gritar, en fin, eso que una siente, a lo mejor

usted ha tenido miedo alguna vez... Quería salir corriendo, la puerta estaba tan

lejos, en el fondo de pasillos y más pasillos, la puerta cada vez más lejos y se veía

subir y bajar la colcha rosa, se oía el ronquido de mi papá, de un momento a otro

iba a asomar una mano, los ojos, y después la nariz como un gancho, no, no vale

http://www.youtube.com/watch?v=8WKTJYfSI9w&playnext=1&list=PLAB65F9F04144A64D&feature=results_main

la pena que le cuente todo eso, al final grité tanto que vino la vecina de abajo y

me dio té, y después Horacio me trató de histérica.

Gregorovius le acarició el pelo, y la Maga agachó la cabeza. «Ya está», pensó

Oliveira, renunciando a seguir los juegos de Dizzy Gillespie sin red en el trapecio

más alto, «ya está, tenía que ser. Anda loco por esa mujer, y se lo dice así, con los

diez dedos. Cómo se repiten los juegos. Calzamos en moldes más que usados,

aprendemos como idiotas cada papel más que sabido. Pero si soy yo mismo

acariciándole el pelo, y ella me está contando sagas rioplatenses, y le tenemos

lástima, entonces hay que llevarla a casa, un poco bebidos todos, acostarla

despacio acariciándola, soltándole la ropa, despacito, despacito cada botón, cada

cierre relámpago, y ella no quiere, quiere, no quiere, se endereza, se tapa la cara,

llora, nos abraza como para proponernos algo sublime, ayuda a bajarse el slip,

suelta un zapato con un puntapié que nos parece una protesta y nos excita a los

últimos arrebatos, ah, es innoble, innoble. Te voy a tener que romper la cara,

Ossip Gregorovius, pobre amigo mío. Sin ganas, sin lástima, como eso que está

soplando Dizzy, sin lástima, sin ganas, tan absolutamente sin ganas como eso

que está soplando Dizzy».

—Un perfecto asco —dijo Oliveira—. Sacame esa porquería del plato. Yo no

vengo más al Club si aquí hay que escuchar a ese mono sabio.

—Al señor no le gusta el bop —dijo Ronald, sarcástico—. Esperá un momento,

en seguida te pondremos algo de Paul Whiteman.

—Solución de compromiso —dijo Etienne—. Coincidencia de todos los

sufragios: oigamos a Bessie Smith, Ronald de mi alma, la paloma en la jaula de

bronce.

http://www.youtube.com/watch?v=rCSQvEcLCTU

Ronald y Babs se largaron a reír, no se veía bien por qué, y Ronald buscó en la

pila de viejos discos. La púa crepitaba horriblemente, algo empezó a moverse en

lo hondo como capas y capas de algodones entre la voz y los oídos, Bessie

cantando con la cara vendada, metida en un canasto de ropa sucia, y la voz salía

cada vez más ahogada, pegándose a los trapos salía y clamaba sin cólera ni

limosna, I wanna be somebody’s baby doll, se replegaba a la espera, una voz de

esquina y de casa atestada de abuelas, to be somebody’s baby doll, más caliente y

anhelante, jadeando ya I wanna be somebody’s baby doll.

Quemándose la boca con un largo trago de vodka, Oliveira pasó el brazo por

los hombros de Babs y se apoyó en su cuerpo confortable. «Los intercesores»,

pensó, hundiéndose blandamente en el humo del tabaco. La voz de Bessie se

adelgazaba hacia el fin del disco, ahora Ronald daría vuelta la placa de bakelita

(si era bakelita) y de ese pedazo de materia gastada renacería una vez más

Empty Bed Blues, una noche de los años veinte en algún rincón de los Estados

Unidos. Ronald había cerrado los ojos, las manos apoyadas en las rodillas

marcaban apenas el ritmo. También Wong y Etienne habían cerrado los ojos, la

pieza estaba casi a oscuras y se oía chirriar la púa en el viejo disco, a Oliveira le

costaba creer que todo eso estuviera sucediendo. ¿Por qué allí, por qué el Club,

esas ceremonias estúpidas, por qué era así ese blues cuando lo cantaba Bessie?

«Los intercesores», pensó otra vez, hamacándose con Babs que estaba

completamente borracha y lloraba en silencio escuchando a Bessie,

estremeciéndose a compás o a contratiempo, sollozando para adentro para no

alejarse por nada de los blues de la cama vacía, la mañana siguiente, los zapatos

en los charcos, el alquiler sin pagar, el miedo a la vejez, imagen cenicienta del

amanecer en el espejo a los pies de la cama, los blues, el cafard infinito de la vida.

«Los intercesores, una irrealidad mostrándonos otra, como los santos pintados

que muestran el cielo con el dedo. No puede ser que esto exista, que realmente

estemos aquí, que yo sea alguien que se llama Horacio. Ese fantasma ahí, esa voz

de una negra muerta hace veinte años en un accidente de auto: eslabones en una

cadena inexistente, cómo nos sostenemos aquí, cómo podemos estar reunidos

esta noche si no es por un mero juego de ilusiones, de reglas aceptadas y

consentidas, de pura baraja en las manos de un tallador inconcebible...»

—No llorés —le dijo Oliveira a Babs, hablándole al oído—. No llorés, Babs,

todo esto no es verdad.

—Oh, sí, oh sí que es verdad —dijo Babs, sonándose—. Oh, sí que es verdad.

—Será —dijo Oliveira, besándola en la mejilla— pero no es la verdad.

—Como esas sombras —dijo Babs, tragándose los mocos y moviendo la mano

de un lado a otro— y uno está tan triste, Horacio, porque todo es tan hermoso.

Pero todo eso, el canto de Bessie, el arrullo de Coleman Hawkins, ¿no eran

ilusiones, y no eran algo todavía peor, la ilusión de otras ilusiones, una cadena

vertiginosa hacia atrás, hacia un mono mirándose en el agua el primer día del

mundo? Pero Babs lloraba, Babs había dicho: «Oh sí, oh sí que es verdad», y

Oliveira, un poco borracho él también, sentía ahora que la verdad estaba en eso,

en que Bessie y Hawkins fueran ilusiones, porque solamente las ilusiones eran

capaces de mover a sus fieles, las ilusiones y no las verdades. Y había más que

eso, había la intercesión, el acceso por las ilusiones a un plano, a una zona

inimaginable que hubiera sido inútil pensar porque todo pensamiento lo destruía

apenas procuraba cercarlo. Una mano de humo lo llevaba de la mano, lo iniciaba

en un descenso, si era un descenso, le mostraba un centro, si era un centro, le

ponía en el estómago, donde el vodka hervía dulcemente cristales y burbujas,

algo que otra ilusión infinitamente hermosa y desesperada había llamado en

algún momento inmortalidad. Cerrando los ojos alcanzó a decirse que si un

pobre ritual era capaz de excentrarlo así para mostrarle mejor un centro,

excentrarlo hacia un centro sin embargo inconcebible, tal vez no todo estaba

perdido y alguna vez, en otras circunstancias, después de otras pruebas, el

acceso sería posible. ¿Pero acceso a qué, para qué? Estaba demasiado borracho

para sentar por lo menos una hipótesis de trabajo, hacerse una idea de la posible

ruta. No estaba lo bastante borracho para dejar de pensar consecutivamente, y le

bastaba ese pobre pensamiento para sentir que lo alejaba cada vez más de algo

demasiado lejano, demasiado precioso para mostrarse a través de esas nieblas

torpemente propicias, la niebla vodka, la niebla Maga, la niebla Bessie Smith.

Empezó a ver anillos verdes que giraban vertiginosamente, abrió los ojos. Por lo

común después de los discos le venían ganas de vomitar.

EL ACELERADOR NO CABE

2012-11-30T12:22:00.002+01:00

Sabíamos que el cuadro del Greco "El Entierro del Conde de Orgaz" no se puede sacar de la iglesia de Santo Tomé de Toledo porque es demasiado grande y no cabe por la puerta.
Ahora nos encontramos con el caso contrario. Han pasado más de cinco siglos y ahora el tema no es artístico ni religioso: es científico. Y la novedad ahora es que el invento no entra:

El acelerador de partículas lineales no cabe en el edificio proyectado.La instalación del acelerador lineal de partículas de la Universidad de Huelva (UHU) está a la espera de que el Ministerio de Economía dé el visto bueno al cambio de proyecto de las instalaciones que lo tienen que acoger, por considerarse que el modelo originario no responde a las necesidades que la instalación presenta por falta de espacio.

En resumen que no cabe.

¿Usted se fiará de las partículas aceleradas en Huelva visto lo visto? ¿No saldrán en realidad un poco frenadas?

Al final el pato lo van a pagar las pobres partículas.

http://www.huelvainformacion.es/article/huelva/1409412/acelerador/particulas/lineales/no/cabe/edificio/proyectado.html

Jordi Sardà Bonvehí

2012-11-30T09:10:00.001+01:00

Este hombre de la derecha al que hace una reverencia el ministro ucraniano de energía es Jordi Sardà Bonvehí, la última materialización del genio de Cataluña.
Si el fundador de la Gaceta Literaria y embajador de Franco en Paraguay, Ernesto Giménez Caballero escribió "Genio de España", ¿A qué se está esperando para "Geni de Catalunya"?
¿De quien está mas cerca Jordi Sardà de Jimmy Jump el que se tira de espontáneo en cualquier evento o de Joan Batalla Juanola el otro genio catalán que dio el timo del Jeque al presidente del Getafe ?(verhttp://bandonen.blogspot.com.es/2012/06/el-timo-del-jeque.html)

Si yo fuera el presidente de Gas Natural nombraría inmediatamente al bueno de Jordi Director General Comercial. El solito ha firmado un contrato con Ucrania de 850 millones de euracos, y no sólo eso, le han rendido pleitesía desde el presidente hasta el last monkey,
Espero que Jordi haya salido ya de Ucrania, porque este gobierno, del de Ucrania me refiero, tiene muy mala sombra. Sigue en la cárcel la exprimer ministra Timoshenko y ni la Eurocopa sirvió para ponerla en libertad. Además con los animales no se andan con tonterías, los explotan al máximo como ya demostré en la entrada: Flipper aléjate de Ucrania http://bandonen.blogspot.com.es/2012/10/flipper-alejate-de-ucrania.html

Artur Mas debería recibirle, ahora Mas que nunca Cataluña y por qué no decirlo, España, necesitan emprendedores

MAS Y LA POLISEMIA

2012-11-30T08:44:00.003+01:00

Mas. No fue Artur, el único que leyó mal la manifestación de la Diada 2012. La leyó mal todo el mundo. Artur vio ese día el reflejo de Excalibur, soñó con Camelot/ Catalunyalot, algún Merlín demoscópico le susurró al oido lo que deseaba oir: Es el momento Artur Camelot y Ginebra(o Zurich) serán tuyos.
¿Cómo es posible tanta ingratitud? o tal error de cálculo. Si había un millón y pico de manifestantes ¿por qué el voto nacionalista en su conjunto apenas se ha movido y yo, Artur, en vez de sacar Escalibur de la piedra la he hundido un poco idem (+)?
Creo que tenemos la explicación.
La explicación es la polisemia del término "independencia".
Por la independencia ahora mismo saldría la gente en masa hasta en Villanueva de la Serena o en El Burgo de Osma, por decir algo. Y saldrían con banderas, porque ¿qué es una manifestación sin banderas? ¿Y que bandera sacarían? pues la que tuvieran mas a mano. La del equipo de fútbol local, la del municipio, la de la provincia, la de la comunidad autónoma y sobre todo la más abundante, la unibarrada española, si bien la barra es muy gorda.
Independencia ¿de qué? De la Mancomunidad, de la Diputación, del vicerrectorado de alumnos, del cónyuge, de los americanos, de los rusos, de los chinos, de la señora Merkel, de Bankia, de la hipoteca y así ad infinitum.
En Cataluña/Catalunya salieron a la calle los nacionalistas desde la extrema derecha hasta la extrema izquierda, y también todos los cabreados polisémicos. No percibir a los polisémicos ha sido el error de Mas
y de todo el mundo.
Junqueras con su antiglamour mezcla mal con el apuesto Mas. Estoy seguro que a Mas le da un poco de repelús el aspecto a la pata la llana del republicano, por look a quien le veo más afin es a Albert.
To be continued

FARC v. s. BANANAS

2012-11-28T16:13:00.001+01:00

Tanja Nijmeijer abrazó la causa de las Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia como propia; ahora es una de las portavoces de la guerrilla en el proceso de paz con el gobierno colombiano. En primer lugar felicitar al fotógrago porque la ha sacado sensacional. A mi aquí me da un cierto aire a Cospedal pero con unos rasgos mucho más finos. Viendo otras fotos aparte de felicitar al primer fotógrafo, me viene a la mente la inmortal Bananas de Woody Allen y a Nati Abascal duquesa viuda de Feria, en que la sevillana interpretaba a una guerrillera a la que muerde una serpiente venenosa en un pecho...Y todo el campamento sale detrás para aprestarse a succionar el veneno..

OPOSITORES A NOTARÍAS

2012-11-28T13:11:00.001+01:00

El hijo de la abogada muerta en Puerta de Hierro, supuesto autor del crimen

Las pruebas de ADN y la ausencia de personas sospechosas en las grabaciones de las cámaras de videovigilancia le incriminan, según la policía

http://ccaa.elpais.com/ccaa/2012/11/26/madrid/1353945535_617752.htm

Parece que no hay duda esta vez, el hijo parece ser el asesino. Solamente hay una cuestión oscura ¿Por qué mató a su madre?

Creo tener la respuesta.

El hijo tenía 32 años y preparaba oposiciones a Notarías. Quería ser, o querían que fuera Notario como el padre. Vivían en un casoplón de alto standing y debían tener mucha pasta. El hijo único con ¡32! años seguía estudiando, no sé si era buen o mal estudiante y cuantas veces había suspendido pero entiendo que la presión se hizo insufrible y perdió la cabeza. Niño estudia que vas para los cuarente le debía decir la madre.

Hace más de 25 años se produjo un hecho que puede tener algo que ver con éste:

Un opositor a notarías dispara a dos vocales del tribunal y se suicida

Fernando de Castro, hijo de un magistrado del Supremo, había sido suspendido en tres ocasioneshttp://elpais.com/diario/1985/01/16/madrid/474726257_850215.html

El que haya estudiado oposiciones sabe que la soledad, la incertidumbre, el todo o nada de la oposición puede transtornar al más pintado.

¿ES QUE SE VA A MORIR TODO EL MUNDO?

2012-11-25T14:31:00.000+01:00

Este año 2012 parece que va a morir todo el mundo. Sobre todo gente que ya creíamos inmortal, como Santiago Carrillo o Tony Leblanc. O como Agustín García Calvo o Fernándo Díaz Plaja, el autor de éxito en el tardo franquismo con su "El Español y los Siete pecados capitales, que luego con el éxito pasaron a ser el
francés, el inglés... y el americano como en el chiste de Jaimito.

TONY LEBLANC

2012-11-24T20:04:00.001+01:00

Se ha ido el último grande de la comedia española. Tony Leblanc.
Se fueron ya José Luis López Vázquez, Antonio Ozores, Fernando Fernán Gómez, Manolo Gómez Bur...
Tigre de Chamberí, Taxista del esquimal Pepe Isbert en Historias de la Radio, Último de Filipinas en ¡1945!
y sobre todo Tramposo, tramposísimo en la inmortal "Los tramposos"
Un accidente de coche le dejó inválido y sufrió innumerables operaciones en las piernas. Su última película antes del accidente fue "Tres suecas para tres rodriguez". Santiago Segura le resucitó veinte años después en Torrente, en cuyos títulos de crédito se podía leer: Con la reaparición estelar de Tony Leblanc.
Boxeador, boy de Celia Gámez (igual que el editor José Manuel Lara), campeón de España de claqué,ganó el único concurso que se ha celbrado, probablemente ha sido el mejor galán cómico del cine no sólo hispano.
Nacido en el Museo del Prado donde su padre era vigilante su deseo es que sus cenizas sean esparcidas alrededor de la pinacoteca.

EUROPA POR BORRELL

2012-11-23T10:59:00.004+01:00

Josep Borrel ha hablado de Europa en Esade. No se puede pasar por alto esta intervención.
Borrell que con el tiempo va adquiriendo el aire sabio de Luis Aragonés, tiene la libertad intelectual de los políticos ya alejados del poder y la fría inteligencia de siempre.
" Europa ya no es una oportunidad:
Somos viejos
Somos pocos
Estamos endeudados y
dependemos del suministro energético."
Tampoco podemos salir del euro: La deuda seguirá en euros y la pagaríamos con una moneda que valdría dos o tres veces menos, es decir multiplicaríamos la deuda por dos o por tres.
Europa es sólo disciplina.
http://prensa.esadeblogs.com/11/21/josep-borrell-en-esade-europa-esta-en-un-proceso-de-desintegracion/

ELECCIONES CATALANAS

2012-11-23T10:08:00.001+01:00

Aun a sabiendas de la enorme responsabilidad que asumimos, hemos querido posicionarnos de alguna manera ante las elecciones del próximo domingo.
http://www.youtube.com/watch?v=hvSEJiFnvd8

CANCIÓN A CATALUÑA

2012-11-06T13:51:00.001+01:00

Ante los diversos comunicados y canciones sobre el debatido tema de Cataluña también desde aquí queremos aportar nuestro granito de arena con un tema musical
http://www.youtube.com/watch?v=MNW-geNtQPc&feature=rellist&playnext=1&list=PL6B44F9133F52A85D

VARGAS "EL GRANDE"

2012-10-26T13:13:00.001+02:00

Cuando se habla de peruanos ilustres, y en concreto de los apellidados Vargas, se suele dar prioridad a Vargas-Llosa, famoso propagandista de las virtudes del capitalismo, antiguo escritos y galardonado en Estocolmo por los pacientes suecos, que casi sufren una glucocemia de lo empalagoso que fue el tío cuando estuvo por allí.
Pero el grande es Alberto Vargas (Arequipa, Perú, 1986-1982) el creador de las Varga Girls, las famosas pin ups, que adornaron el fuselaje de muchos aviones americanos en la II Guerra Mundial.
Una pequeña muestra
http://www.wurli.com/artgallery/vargas.htm